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    书很沉。不是物理上的重量，而是某种象征性的、压在她心口的重量。

    指尖触及封皮，粗糙的质感。上面似乎还残留着他掌心的温度，很淡，却让她像是被烫到一般，几乎想要立刻甩开。

    但她没有。

    她紧紧捏住了书脊，指节微微泛白。然后，她抬起头，隔着那道薄薄的蓝布帘子——帘子并未完全合拢，留下一条缝隙——看向帘子那边的男人。

    沈凛似乎完成了任务，正转身准备收拾他那边的“床铺”。烛光将他的侧影投在帘子上，模糊，却勾勒出挺拔的轮廓。

    秦笙的视线，从他的侧影，移到自己手中的书上。

    《钢铁是怎样炼成的》。

    保尔·柯察金。

    淬炼。苦难。意志。

    她忽然很想笑。

    是啊，钢铁是怎样炼成的？

    她的心，她的恨，她求生的欲望，又何尝不是在血与火、背叛与死亡中，被一遍遍淬炼出来的？

    只是，炼就她的，不是崇高的理想，而是最原始的生存本能和最深刻的个人仇恨。

    “谢谢。”她听到自己的声音，干涩，平静，没有一丝波澜。像深秋的潭水，表面平静无波，底下却寒彻骨髓。

    沈凛的动作顿了一下，似乎没想到她会道谢。但他没有回头，只是含糊地“嗯”了一声，继续将被子铺在拼凑起来的木箱上。

    （二）

    简单的洗漱在沉默中进行。

    共用那个搪瓷脸盆，轮流使用那块灰色的毛巾。水温是沈凛从外面公共炉灶打回来的，半温不热。两人都很小心地避免任何不必要的接触，连眼神的交汇都刻意避开。

    秦笙先洗了，迅速钻进了帘子这边属于自己的被窝。被褥是新的，棉花压实，还算暖和，但布料粗糙，带着一股淡淡的、陌生的气息。她蜷缩起来，背对着帘子，睁大眼睛看着黑暗中的土墙。

    帘子那边传来窸窸窣窣的声音，是沈凛在整理床铺，脱掉外衣，躺下。木箱拼成的床显然不会舒服，他调整了几次姿势，发出细微的声响，然后渐渐归于平静。

    烛火被吹灭了。

    彻底的黑暗降临。只有清冷的月光，透过窗户上没贴严的旧报纸缝隙，吝啬地投下几缕极淡的、模糊的光带，勉强勾勒出屋内家具朦胧的轮廓。

    寂静被放大。

    呼吸声变得清晰可闻。

    帘子这边，她的呼吸轻而浅，带着刻意压抑的痕迹。

    帘子那边，他的呼吸平稳悠长，似乎已经迅速进入了睡眠状态，或者，只是习惯性地保持安静。

    秦笙一动不动地躺着，全身的肌肉却紧绷着。黑暗放大了感官，也放大了心底翻腾的情绪。那本《钢铁是怎样炼成的》就放在她枕边，像一块冰冷的烙铁，时刻提醒着她刚才发生的一切。

    她想起前世最后一个夜晚。也是寂静，也是等待。不过那时，她等的是他归来，等的是一个可能永远不会有的温存眼神，或一句不带命令意味的寻常话语。最终等来的，是雪地里的子弹和冰冷的判决。

    而今生，新婚之夜，等来的是隔开空间的布帘，和一本教她如何“炼成钢铁”的书。

    多么讽刺。

    多么……彻底。

    最后一丝连她自己都鄙夷的、软弱的期待，终于被现实碾得粉碎。也好。这样最好。干干净净，明明白白。他就是沈凛，一个陌生的、冷漠的、被时代安排给她的丈夫。她不必再受那记忆的煎熬，不必再在恨与一丝渺茫的幻想间挣扎。

    她只需要记住他是“沈凛”，记住这张脸带来的警惕，利用他作为跳板，积蓄力量，然后离开。
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